Esta noche
nos busca una corona,
que dentro nuestro
brilla flagrante,
furiosa,
que en la extrañeza
duerme.
Mientras la intensidad,
se arma un batallón
y busca,
todas las estrategias posibles
de encontrar
lo que esté en condición de ser
iridiscente,
que dentro nuestro
brilla furiosa.
Es ilimitada la forma,
donde sin más
no hallo una forma que presagie,
todo lo que,
todo aquello que despierta,
la buena lucha de aquello
de todo lo que nos inquieta.
Es ahí,
bien digo y enhorabuena
donde la premonición serena
de lo que desvela.
La libertad,
la libertad de lo que se renueva.
Ilimitada es la forma.
Buscar el sendero en silencio
como un espadachín de luz
que camina entre las piedras.
Buscar el sendero en la luz
como una piedra en silencio
que avanza y no camina.
Buscar el sendero entre piedras
como un espadachín en silencio
que avanza en la luz.
Despejen la noche
que el día ha dormido,
hizo sombra
al eco fiel de la montaña celeste.
Despejen, que no haya noche,
en sus palabras,
en sus ideas,
en sus corazones
pues la ansiedad nos rodea
si no dejamos de pedalear
en el aire espeso.
Despejen con sus sueños
corran las nubes
de cada momento extraño,
que sobre la tierra
el aire es más fresco.
De la noche me queda
el hastío, el vestido,
el velo, el humo, el suelo,
que son rutas recorridas
en un proceso de reconocimiento.
De la noche me queda,
la impresión de ser un presente,
entre la sedación del cuerpo y el
color
de los ojos ardidos.
De la noche me queda,
el valor de la mañana,
que amanece como si no supiera,
como si nadie le contara,
que en el ocaso hay un punto exacto,
de revancha.
De la noche me queda un río,
que abre una conversación
con mi insomnio en silencio.
Mientras, buscamos el remo,
para sumergirnos en la corriente
del camino nuevo.
Habita un cielo,
que cuenta el silencio bajo la cama.
Habita un arrullo,
que sopla el viento en su humedad.
Habita el tiempo,
habita desde el murmullo,
que llega como un eco profundo.
Habitan los ojos,
las manos, los pies,
el suelo que nos detiene,
que nos contiene en el hábito.
Habita la energía,
que el calor no limita,
que el ardor simplifica.
Me rodea una curiosidad
sobre la convivencia de ideas,
sobre el diálogo de texturas,
sobre la superposición de planos,
sobre como toda la materia puede
ponerse en juego,
de un estado líquido a uno sólido.
La capacidad de la pintura,
es verse entera,
así como mostrar un vacío,
notar las sumas y las restas.
La ausencia o la presencia,
pero siempre un pensamiento,
en convivencia,
una yuxtaposición.
Debato conmigo mismo
para ablandar la locura,
arropar la demencia,
y que el techo de este cuarto
me abrace en la inmensidad.
Debato para que la calma
sea la siesta enarbolada,
para que las ansias
se junten mano a mano con el placer.
El desarme de los pensamientos que
rebotan,
sobre la nada de un terreno donde
brotan
malezas inventadas y ficcionalizadas,
en la eternidad de la noche.
Debato para extraer y extirpar
lo desconocido,
y que el conocimiento del goce,
se replique como eco en la montaña.
Debato conmigo mismo
porque silbo un poema raro,
peleo por el silencio
aunque busco un sonido bravo.
Debato y observo
lo que acontece cuando amanece,
pensando en lo eterno cotidiano
en el ácido iluminado.
Debato pensando en mi sangre,
en mi circulación escasa,
en que tengo menos venas,
más cansancio, algunas penas,
pero más calor que recorre
y socorre sin bajar la guardia.
Debato porque sigo conmigo
primero pienso, investigo, elaboro,
y aún así siento, lo siento,
por eso me lleva tiempo.
Debato conmigo mismo,
de este ser aniñado,
de las flores enrojecidas,
de los golpes alineados.
Debato sobre el recuerdo,
de los hechos aislados,
si uno es bueno o es el malo,
si es certero o incierto,
o un sencillo, un extraño.
Debato sobre la transferencia,
si soy espejo, si soy esponja,
si los deseos son ficciones,
si la energía es mía,
o es la que brota en la derrota.
Son las costumbres,
los tres minutos de audio
y las palabras que atraviesan.
La casa es como un círculo
un espacio unidireccional,
donde las perspectivas
tienen un encuentro en la mirada.
La casa
es un iglú en invierno,
es una choza en verano,
donde los techos arden
y el viento ladra.
La casa
es un extraño paraíso,
escondido en el centro
de la manzana,
donde la madera
protege a quienes la cuidan.
Veinte-diez
es el año que recuerdo
por toda la poética invisible
invencible es la idea
de un apocalipsis interno.
Veinte-diez suman treinta
superando esa barrera
de lo inhóspito,
de la maduración a fuerza,
de la sola condición de ser
y dejar de ser sombra.
Veinte-diez fue el año
en que todos nos quebramos,
en lo profundo, en lo romántico,
en el espacio de empezar
a buscar lo que diez años después,
quizás, tocamos.
Había una vez
un paisaje acalorado
donde el viento abrasaba
y en la noche, el cielo,
dejaba un camino iluminado.
El agua
se abría paso en descanso,
y sin movimiento, se corría,
despacio, casi sin tiempo,
desplegado.
Mientras que en llamas
partían los troncos quebrados,
el viento abrazaba,
dejaba un camino iluminado
desplegado,
se abría paso al descanso.
