Moisture

¡Como golpean los martillos
aquellos sutiles sin tiempo!
como acariciando el aire
cayendo ilusos conjuntos,
que se desvanecen
y pronto se deshacen,
masticando entera
cada porción de la tierra.

¡Como susurran la mañana!
las maestras de la noche
que preparan el campo
pasando de lo tenue al hervor.

¡Como explotan en manada!
dejando su estela mínima
que brillará en el tiempo
transmutando un suicidio,
convirtiéndose en agua.