Esta noche
nos busca una corona,
que dentro nuestro
brilla flagrante,
furiosa,
que en la extrañeza
duerme.
Mientras la intensidad,
se arma un batallón
y busca,
todas las estrategias posibles
de encontrar
lo que esté en condición de ser
iridiscente,
que dentro nuestro
brilla furiosa.
Es ilimitada la forma,
donde sin más
no hallo una forma que presagie,
todo lo que,
todo aquello que despierta,
la buena lucha de aquello
de todo lo que nos inquieta.
Es ahí,
bien digo y enhorabuena
donde la premonición serena
de lo que desvela.
La libertad,
la libertad de lo que se renueva.
Ilimitada es la forma.
Buscar el sendero en silencio
como un espadachín de luz
que camina entre las piedras.
Buscar el sendero en la luz
como una piedra en silencio
que avanza y no camina.
Buscar el sendero entre piedras
como un espadachín en silencio
que avanza en la luz.
Despejen la noche
que el día ha dormido,
hizo sombra
al eco fiel de la montaña celeste.
Despejen, que no haya noche,
en sus palabras,
en sus ideas,
en sus corazones
pues la ansiedad nos rodea
si no dejamos de pedalear
en el aire espeso.
Despejen con sus sueños
corran las nubes
de cada momento extraño,
que sobre la tierra
el aire es más fresco.
De la noche me queda
el hastío, el vestido,
el velo, el humo, el suelo,
que son rutas recorridas
en un proceso de reconocimiento.
De la noche me queda,
la impresión de ser un presente,
entre la sedación del cuerpo y el
color
de los ojos ardidos.
De la noche me queda,
el valor de la mañana,
que amanece como si no supiera,
como si nadie le contara,
que en el ocaso hay un punto exacto,
de revancha.
De la noche me queda un río,
que abre una conversación
con mi insomnio en silencio.
Mientras, buscamos el remo,
para sumergirnos en la corriente
del camino nuevo.
Habita un cielo,
que cuenta el silencio bajo la cama.
Habita un arrullo,
que sopla el viento en su humedad.
Habita el tiempo,
habita desde el murmullo,
que llega como un eco profundo.
Habitan los ojos,
las manos, los pies,
el suelo que nos detiene,
que nos contiene en el hábito.
Habita la energía,
que el calor no limita,
que el ardor simplifica.
Me rodea una curiosidad
sobre la convivencia de ideas,
sobre el diálogo de texturas,
sobre la superposición de planos,
sobre como toda la materia puede
ponerse en juego,
de un estado líquido a uno sólido.
La capacidad de la pintura,
es verse entera,
así como mostrar un vacío,
notar las sumas y las restas.
La ausencia o la presencia,
pero siempre un pensamiento,
en convivencia,
una yuxtaposición.
Debato conmigo mismo
para ablandar la locura,
arropar la demencia,
y que el techo de este cuarto
me abrace en la inmensidad.
Debato para que la calma
sea la siesta enarbolada,
para que las ansias
se junten mano a mano con el placer.
El desarme de los pensamientos que
rebotan,
sobre la nada de un terreno donde
brotan
malezas inventadas y ficcionalizadas,
en la eternidad de la noche.
Debato para extraer y extirpar
lo desconocido,
y que el conocimiento del goce,
se replique como eco en la montaña.
Debato conmigo mismo
porque silbo un poema raro,
peleo por el silencio
aunque busco un sonido bravo.
Debato y observo
lo que acontece cuando amanece,
pensando en lo eterno cotidiano
en el ácido iluminado.
Debato pensando en mi sangre,
en mi circulación escasa,
en que tengo menos venas,
más cansancio, algunas penas,
pero más calor que recorre
y socorre sin bajar la guardia.
Debato porque sigo conmigo
primero pienso, investigo, elaboro,
y aún así siento, lo siento,
por eso me lleva tiempo.
Debato conmigo mismo,
de este ser aniñado,
de las flores enrojecidas,
de los golpes alineados.
Debato sobre el recuerdo,
de los hechos aislados,
si uno es bueno o es el malo,
si es certero o incierto,
o un sencillo, un extraño.
Debato sobre la transferencia,
si soy espejo, si soy esponja,
si los deseos son ficciones,
si la energía es mía,
o es la que brota en la derrota.
Son las costumbres,
los tres minutos de audio
y las palabras que atraviesan.
La casa es como un círculo
un espacio unidireccional,
donde las perspectivas
tienen un encuentro en la mirada.
La casa
es un iglú en invierno,
es una choza en verano,
donde los techos arden
y el viento ladra.
La casa
es un extraño paraíso,
escondido en el centro
de la manzana,
donde la madera
protege a quienes la cuidan.
Veinte-diez
es el año que recuerdo
por toda la poética invisible
invencible es la idea
de un apocalipsis interno.
Veinte-diez suman treinta
superando esa barrera
de lo inhóspito,
de la maduración a fuerza,
de la sola condición de ser
y dejar de ser sombra.
Veinte-diez fue el año
en que todos nos quebramos,
en lo profundo, en lo romántico,
en el espacio de empezar
a buscar lo que diez años después,
quizás, tocamos.
Había una vez
un paisaje acalorado
donde el viento abrasaba
y en la noche, el cielo,
dejaba un camino iluminado.
El agua
se abría paso en descanso,
y sin movimiento, se corría,
despacio, casi sin tiempo,
desplegado.
Mientras que en llamas
partían los troncos quebrados,
el viento abrazaba,
dejaba un camino iluminado
desplegado,
se abría paso al descanso.
Hablar desde el espacio
de
encontrarse
y
refundarlo.
“Segundo
caso: Liberación paulatina.”
Hablar desde un raro brillo
que
se relame en su opulencia,
que
aparece en la noche
como
una especie de monstruo.
Algo
así como una luz,
un
foco amarillo colgando
de
un cable alimentando
un
fondo lleno de humedad.
Una
iluminación de domingo,
una
terraza vacía,
una
película doblada repetida
en
blanco y negro mientras el domingo se calla,
en
este lunes que ya es martes.
Es
un recuerdo,
la
sensación del recuerdo,
la
asociación del silencio
y la
visión de lo interno.
Hablar desde lo descompuesto
ponerse
en acción,
poner
la mente y el corazón
en
el lugar entero.
Hablar
con el aire,
enviar
las señales a un hombro,
a un
asombro, y a personas leales, reales,
que
en sus torbellinos,
frenan
el espacio-tiempo.
Hablar
desde las vísceras
sin
miedo, sin sol, sin luna,
sin
amo, Dios ni patrón.
Desde
lo descompuesto,
mirarlo,
mirarse, volver.
Y si
estoy enloqueciendo
mis
amigos ya son parte.
Hablar desde el dolor,
de
la resistencia de cartón,
del
esqueleto de madera,
desde
el recuerdo del sufrir.
Hablar
pensando en energía
en
la potencialidad de lo intrínseco,
en
ese poder gestado,
como
una flor que se resiste
a
terminar la primavera.
Debe
ser la distancia
que
me atraganta, que tropieza,
que
no es clara en momentos.
Debe
ser la ansiedad,
la
luna, la música, la almohada,
que no
sabe y escucha los pensamientos.
Hablar
desde la mesa vacía
y el
recuerdo de los sueños.
Hablar desde el color,
un
rosa en el cielo,
un
rosa de lo antiguo,
un
color barrial,
como
estampita de un santo inventado,
como
el olor a la salsa de mi madre,
como
el recuerdo de la radio
y
mis manos en compañía
de
algún quehacer.
Hablar
desde el color,
hablar
desde el olor,
hablar
pensando en rosa,
en
la calma del atardecer,
en
la profundidad de la calma,
es
hablar del recuerdo
en
la convivencia esencial.
Hablar desde la confusión
es
hablar eclipsado,
es
emprender un sendero
donde
el cuarto se inunda,
y no
se sabe si está lloviendo
afuera
de esta noche.
Debe
ser la luz del misterio
que
erige un monumento,
un
movimiento andante
donde
el avance no tiene freno
ni
el sentido hacer silencio.
Debe
ser la soledad
del
cielo en su saciedad
o su
hambre de la nada,
ese
encuentro del tiempo
en
el que arden las ganas
de
comer en la mitad de la noche.
Quisiera encender la mecha
para
dinamitar los dolores
y
encontrar los vestigios,
así
contarles un cuento
del
como crecieron
para
finalmente ser olvidados.
Quisiera
encender la llaga,
así
la cicatriz se arma,
y
dejar de gastar saliva
en
todo lo que fue
y no
quiero que sea.
Quisiera
que sepas
que
dinamitar es bueno,
y
que a veces destruyendo
se
construye un cielo.
Vos sos el sol
que se cae y se levanta
que pasa por todos los estados,
y salta entre médanos
del cobre a la densa materia,
de la ceniza a la lava
ardiente,
sobresaliente oro.
Vos sos el sol que sale,
que a la noche medita,
y que en su núcleo
invoca toda la creación,
y al salir por la marea
exhala la energía entera
del universo.
La luz
que emanan esos ojos
es la luz que grita
que ya no dormita,
es la puerta que acelera
la entrada, el pasillo, la casa,
la calle, la vereda.
La luz
que esos ojos emanan
es la luz de la caricia,
es la llave del encuentro,
la cama, la almohada,
la sábana, la frazada,
tu cuerpo y el mío,
el techo y el silencio.
Hoy,
ha soñado el pasado,
con un sonido similar,
a cuando cae un guante.
Hoy apareció,
un fuego extinto,
en una chispa crispada,
con ganas de encender
un bosque fresco.
Hoy queda atrás,
todo aquello que abrió
una herida, un puñal,
que se regocija
en el auto-convencimiento total,
de ser Dios, la patria y el amo o el
amante.
La sorpresa
es que quería sorprender,
y el gusto
deja algo desabrido,
mientras nuestra saliva
recuerda aquella partida,
el núcleo de su alma,
que ya dejo una sombra.
A veces pasa la noche,
a veces pasa la mañana,
mientras nuestra saliva
recuerdo,
todo lo que no importa,
todo lo que poco importa,
recuerdo ese dicho
“aquel que se va sin que lo echen,
vuelve sin que lo llamen”
Es hora
de que la noche caiga
y entre rodeos
silencie el techo,
y el silencio abrumador
de lo estático.
Es hora de que caiga
la hora que hace rodar,
y pone el filme en marcha
que sorprende y a veces espanta.
Es hora de que mis tripas
y la tele del vecino
que retumba en mi baño,
encuentren el timer
y se armen de silencio.
